5 años...

El 14 de septiembre de septiembre de 2006 inicie este blog.

Así que hoy, este espacio cumple cinco años, cinco años, en los cuales algunas metamorfosis ocurrieron demasiado rápido, otras están sucediendo demasiado despacio y para otras aun no ha llegado su momento.

Regresando...

Una semana lejos de la rutina, de los horarios, de las cosas urgentes; me hizo volver a la escritura. Son demasiados meses los que he estado lejos de ella, releí textos que escribí hace mucho tiempo, hay de todo; textos que me gustan, textos que no, textos que creo que pueden dar más, pero que no sabía por dónde empezar. Un par de amigos me ayudaron con esto, les agradezco mucho .
Taché, borré, corregí, reescribí y recordé esto:
“Cuando escribes eres Dios, cuando corriges debes ser el diablo“ . Eso intento Rafa.

Te extraño.
Gracias por enseñarme a disfrutar el oficio de escribir.

Regrese.

Recordando a Borges.

Soy

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Lo nuestro

Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fue las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
El oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no sé.

Memorias de la Casa

Felicidades a todos los poetas.
Abrazos amigos. Estoy segura que Zetino hizo una selección exquisita de sus poemas. Se les quiere y se les agradece la poesía.

Inventario

Abril.

Vistió de gris las esperanzas que se asomaron a mi ventana.
Las convirtió en cenizas.
Apagó la luz de la mirada de un amigo.
Hizo salir el mar que habita en mis ojos.
Quemó orquídeas en mis manos.
Pobló de imágenes la memoria, y me recordó que dos cosas les duelen a los muertos:
“Que los recuerden con dolor, y que los olviden demasiado pronto”
Desdibujo los trazos escritos con sal
y guardó el silencio en las caracolas vacías de mar.

Hoy llueve,
es mayo
Las esperanzas han recuperado sus vestidos.
Las palabras vuelven a leerse
y se fijan en los ojos que buscan su luz.

El mar duerme.
Las orquídeas florecen.
Los recuerdos se visten de colores y sonríen.
El silencio sale de su caracola
Las palabras vuelven a escribirse.

Tengo tanto sentimiento...

Tengo tanto sentimiento
que es frecuente persuadirme
de que soy sentimental,
mas reconozco, al medirme,
que todo esto es pensamiento
que yo no sentí al final.

Tenemos, quienes vivimos,
una vida que es vivida
y otra vida que es pensada,
y la única en que existimos
es la que está dividida
entre la cierta y la errada.

Mas a cuál de verdadera
o errada el nombre conviene
nadie lo sabrá explicar;
y vivimos de manera
que la vida que uno tiene
es la que él se ha de pensar.

Fernando Pessoa

Rafa